7 июня 2003
Строки рождаются за секунду, и пока рука ищет лист бумаги и карандаш, сгорают без остатка. В памяти остается лишь первая и последняя строка. Hо без тех строк, что были между ними, они ничего не значат даже для меня. Я готова писать стихи, сочинять песни, выдумывать прозу. Hо всё - без толку. К чему рождаться этим строкам, если они так и остаются в сердце тянущей болью, не вылитой на бумагу? Hо, может быть, они не так важны, имея лишь сиюсекундное значение, и им нет места в моей вечности?
О, вы, мои печальные, ненаписанные строки! Вы, я знаю, ждете меня где-то у порога, чтобы провести меня однажды по темным тропкам моей прошлой, ненаписанной, жизни. Вы будете моей защитой, если когда-нибудь мне суждено будет держать ответ. Я знаю.
Так вот. Я умираю без тебя. Ведь я живу только на кочиках твоих пальцев, когда они касаются моей кожи; согретая твоим дыханием, окутанная твоей заботой, в глубине твоих чарующих глаз. Hе дай мне замерзнуть одной среди бусчувственной, спешащей, бурной жизни, текущей за калиткой нашего сада.
Согрей меня в своих ладонях, окутай лаской и вниманием. Прикоснись губами к моим бархатным лепесткам. И я подарю тебе наслаждение. Ты сможешь день и ночь любоваться Прекрасным, Трогательным, Hежным. Я подарю тебе Любовь. Ты так нужен мне сейчас. Согрей меня, вдохни жизнь в увядающий бутон. Подари глоток свежей, прозрачной воды. Вернись ко мне.
© Natasha Maliuta
7 июня 2003